Не лучше ли, право, в тиши православной,
В далёком краю завершить эту жизнь,
В июльском пролеске запрятаться в травы,
Чем кутаться в холод больничных простынь?!
Пусть птицы над сирым бузинным кустом,
Ласкают мой слух, и несут вдохновение!
А Вязы, сложившие ветви крестом
Послужат пристанищем для искупления...