Мать любимой — это свято
Для поэта и солдата.
Ухожу — перекрестит.
Прихожу — поймет, простит.
И нальет, и успокоит,
Дочери разбор устроит.
Скажет: - Все, мы разберемся.
Мы поплачем… И напьемся.
Скажет: Он не виноват.
Там война, а он — солдат.
- Ты куда в платке? Ты к храму?
Ну а я — проведать маму...