Слова рождаются из праха,
Как оболочки наших тел.
А утро для Луны - как плаха,
И сквозь меня идёт метель.
Огни надутые вращая
В своих изогнутых зрачках,
Мы постигаем смысл счастья
Лежания на облаках.
Но облака плывут, как тени,
Уносят нас в далёкий мир,
Где плачут чёрные свирели
И мысли превращаются в зефир.
04.02.2017,
вечер