Стихи наши, кажется, – это без края стихия,
Но многие знают, что все мы торчим на Стихире,
Страдая словесной настойчивой дизентерией,
Питаясь напитком из лести: «Твоя эйфория».
Срываясь внезапно к бумаге и ручке галопом,
Чтоб не позабыть так счастливо пришедшие тропы,
Успеть зафиксировать тайнопись круче Эзопа,
И вдруг удивиться – болеет протёртая попа.
А наши вершины не выше обычных задворок,
Взбираемся вверх этак лет приблизительно сорок.
Едва ли сухим остаётся охотничий порох,
И вляпались рифмы в кисель, винегрет или творог.
Гордыня превысила все допустимые рамки,
И кажутся стопы изделием высшей огранки.
Поставлены Богом за наши страданья баранки.
Володя Высоцкий пропел бы: «Садитесь на санки».