Не ясно мне что сделалось со мною,
Пространство строк заполнили штрихи.
Уже зима сменяется весною,
В такие дни не пишутся стихи.
Как будто я окутан ворожбою,
Иначе невозможно оправдать,
Что я живу и не живу с тобою,
Что ты моя мечта и благодать!
Когда я рисовал тебя греховно,
Сломался карандаш в минуту ту.
Хотел бы я обнять сейчас безмолвно,
Всю трепетность твою и красоту.
Но нет тебя и комната пустая,
В моем сознании фантазии строчит.
На краешке строки уснула запятая,
Рисунок перечеркнутый молчит.
В своих мечтах с тобою я прилягу,
Придерживаясь помыслов иных,
Не объяснить неведомую тягу,
Набором букв и сводом запятых.
Для этого наверно нужно время,
Терпения и верности запас,
И больше ни во что не ставить бремя,
До этого влиявшее на нас.