Я бы купил себе шляпу с полями
Пшеницы.
С лугами,
Где наши с не нашими,
Наперебой матерятся птицы.
С пером – напоказ, чтобы знали!
Стояли.
Молчали.
Дрожали
Убийцы.
Боясь, что перо им,
Под бок, от злопамятных
Возвратится.
Тем более – пятница!
Свежий завоз –
Есть с чего выбрать…
Но мерзко.
Ведь пьяница
(Запах – навоз),
Успел там порыться.
Да и денег немного.
Почти даже нет
На одежду.
И если задуматься –
В принципе, то же
В карманах с надеждой.
И дело не в имени.
Имя мое – другое.
И черт его знает,
Понравиться ль ей
Мое поле.
И крылья с ножами.