когда-то мой сын Иисуса назвал акробатом
не знал он распятье испанское свято
забыто во ржи в кусте придорожном
меж крыш Фигераса на улице Джорди
гимнаста воздушного тело стальное
на тросах повисло
как будто б безвольно
как будто бы вниз смотреть ему больно
довольно довольно
и копий и стрел
матрос с корабля белоснежного чайка
над морем безумьем полна и печальна
о Сыне о Отче зачем же зачем
не я умерла
в цепях и на тросах в тюрьме на погостах
Христос Ты везде
и не было места и не было слова
пространства и времени
леса глухого
где птичьего гомона всхлипов и ора
хватило б вполне
где не было рук Твоих
снова
и снова
на мерзлом кресте
из хвои
и пепла
из камня
и ветра
из ломкой слюды
из волн тростниковых
коралла морского
из капель росы
из пластика
мела
из кожи
и серы
из бус
бирюзы
песка
и бутылок
из меди
из гнева
Господь мой, прости!