Знаешь, ты права была.
Во всем,
что окружает тебя,
или
любого способного жить человека,
нет смысла.
Существование – парабола.
Порабощение.
А в конце у всех разные числа.
Так что же?
Рвать листы, что исписаны?
Или белым по черному
снова и снова пытаться
стучаться и биться
в открытую дверь?
А ты знаешь,
я ведь тоже теперь
изменился.
К лучшему ли?..
Да брось ты,
что здесь может со мною случиться.
Как и прежде
я поздно ложусь,
закрываю глазницы,
мучительно долго
пытаясь уснуть,
чтоб хотя бы немного забыться.
Я читаю все ту же
ненужную чушь
и надеюсь
хоть что-то найти на страницах.
Я стал холоден к бедам чужих,
Что до них мне.
Все те же истории,
Те же погибшие лица.
Ты права была, слышишь,
когда говорила,
что мне бы летать,
а не пылью прибитым
к дороге ютиться.
И, поверь мне,
я пробовал.
Без малейшего страха разбиться
я рвался в полет!
Я растил свои крылья,
в немом ожидании,
слепо надеясь
на новый,
ни на что не похожий,
но все-таки близкий исход.
И чего я добился?
Под ногами – опавшие крылья.
Впереди – лишь один поворот.
Ты права.
Смысла нет,
как и нас, и открытой границы.
Итог.