Ветер, уснув, оставляет нам тишь,
с нею – покой, уют.
Слышно, как в подполе возится мышь,
в печке дрова поют...
В жаркий огонь неотрывно глядим,
думая о своём.
За руки взявшись, легко помолчим,
мысли легко прочтём...
В доме, где, кажется, дышат века –
памяти окоём.
И – навсегда по ушедшим тоска...
Живы – пока живём.
13.03.17