Солнце ластится робко к высоким заборам
и пьянит неуверенным первым теплом.
Вот бы с мартовским ветром помчаться к озёрам
да взлететь на пригорок, где сгорбился дом
тех, кто в маетном сердце навеки прописан,
кто давно обживает неведомый свет,
где не ждут ни звонков, ни посылок, ни писем,
где на каждый вопрос есть готовый ответ...
Снова вспять поверну лет своих колесницу
и увижу, как к лужице талой воды,
словно яблоки в травы, ссыпаются птицы
с голых веток ольхи. Миг - и даже следы
на снегу, разукрашенном вязью мудрёной,
канут в небыль, и ветреный алый закат
вдруг сыграет на струнах души просветлённой,
как десятки искрящихся вёсен назад...
Нежный, звонкий, чудной, от рожденья знакомый,
тает март, будто сказочный розовый дым.
Мир тому, что осталось от старого дома.
Мир не тронутым временем вёснам моим.