Земля у нас добычлива, колосья зёрен в сто! –
и щурится улыбчиво на лавке дед Пихто,
он две войны процеживал сквозь паутину вен
на дальнем зарубежье и вблизи родимых стен;
он две войны отхаркивал из бронхов, альвеол,
задымленных под Харьковом и у горящих сёл.
Земля у нас удачлива, рыбалка – зашибись! –
отлично летом дачникам воркуется за жизнь;
ковром клубника выстлана за полем, где холмы
покаты, не неистовы, и тропки к ним прямы;
растёт щавель с кислицею на пойменном лугу,
и звёзды за ресницами у девок… нет, не лгу!
Когда закат за вязами закутывался в плед,
нам дед Пихто рассказывал, каков бывал рассвет
над сёлами словацкими, где ползал он, сапёр,
взрывая мины адские смертям наперекор….
А дым над самокруткою вливался в Млечный путь,
и не было ни жутко нам, ни боязно ничуть…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»