Крест
Я загляну в глаза России,
В больные синие глаза,
И поклянусь, хоть бы просили,
О ней и слова не сказать.
Что говорить на пепелище,
Здесь, у поклонного креста?
Хоть закричись-ветрище свищет
В глазницы мёртвого Христа.
Что говорить у деревушки,
Чей воздух рвёт вороний грай
И нет дымка над той избушкой,
Где я изведал бедный рай ?
Что говорить, когда мы- братья,
Предавши родину сполна,
Ещё пластаемся в объятьях,
Но не приемлет их она.
Что говорить, чего мы ищем,
Коль променяли уж давно
«Любовь к родному пепелищу»
На что-нибудь. Нам всё равно.
© Copyright:
Пётр Родин, 2017
Свидетельство о публикации №117031301406