Да, Соня, это сонет

 
 
Здесь связь миров прозрачна и тонка.
Она струне подобна стебелька,
струящегося искрами росы.
Когда, всё сущее положишь на весы, -
не перевесить бабочки полёт,
раз может миг длиннее быть, чем год.

Здесь связь миров прозрачна и тонка.
Так среди скал обманчива река,
что обрекает путника на смерть,
решившего её преодолеть.
Глупец-мертвец, он думал, свысока, -
она струне подобна стебелька...

Она струне подобна стебелька,
чей голос, словно чистая река,
над водами всех сущих в мире рек,
жалеет неизбежно-краткий век
простора трав под взмахами косы,
струящегося искрами росы.

Струящегося искрами росы,
над пропастью нейтральной полосы,
того  баяна звон не позабыть.
Тропинки тонкой уходила нить
за горизонт. И не стучат часы,
когда всё сущее положишь на весы.

Когда всё сущее положишь на весы,
окажется, что это только сны.
Не выпить яда яви больше нам,
когда мы отдались на милость снам.
И ветру, что тревожит и зовёт,
не перевесить бабочки полёт.

Не перевесить бабочки полёт.
Не опоздает тот, кто не идёт.
Закат, один, даёт заре заняться.
Не выпить моря. И «Не прислоняться!»
Зачем часы дают минутам ход?!
Раз может миг длиннее быть, чем год.














_____________________________________________
Иллюстрация из открытых источников интернета.