Всех нас стихами он цеплял
Видать и жизнь его цепляла
Когда по ней и он петлял
Потом устал и вот не стало...
И кто-то скажет - не поэт
А кто-то: "он и петь не может"
Однако вот уж много лет
Вот так как он - никто не сложит.
И про расстрел, и про разведку
Он хулиганом был нередко
Но всех стихов его природа
Нам говорит - он из народа.
Своим путём он в мир вошел
Врагов и песен не считая
Играл себя он хорошо
Ушёл, как жил. И след сверкает...