Ночная тишь, но музыка слышна,
И всё сильней охватывает небо,
Вспорхнувшая бессонница-душа
К ней потянулась, как голодный – к хлебу.
То ли поёт, то ли слагает стих,
То хохотнёт, то что-то пробормочет,
В какой-то час, уже лишаясь сил,
Скорее к дому – сон смежает очи.
Едва уснула, как уже лучом,
Затем всем телом потянулось солнце,
Со сладким улыбающимся сном
Прощалась ночь, чураясь цвета бронзы.
Горят на фоне амальгамы дня
Калёным светом облачные пены,
И даже у берёзового пня
Взбухают летаргические вены.
Напьётся соком их лесной мураш –
Живое уповает на природу,
И вот в душе уже ажиотаж:
Сонет слагает и слагает оду.