О, Муза, друг, прости меня за вольность!
Тебе я иногда не рад,
Когда ты будишь ночью тёмной,
Зовешь меня в свой дивный сад.
И каждый раз, бредя в потёмках,
Ты мне укажешь верный путь,
Подскажешь слов немного важных,
Чтобы стиха ловилась суть.
Прости меня, что не пускаю
К другим - в далёкие края,
Прости меня, ведь я-то знаю,
Что я весь - твой, а ты - моя.
Прости, что зимнею порою
Тебя не грею я теплом,
Прости, что летнею жарою
Тебе не дам забыться сном.
Прости меня, мою гордыню,
Прости, что занят сам собой,
Прости за то, что собирался
Тебя отправить на покой.
О, Муза, друг, прости меня за вольность!
Прости меня и за стихи,
Что я писал, когда ты спала.
Ведь без тебя они плохи.