Никто не верит в то, что я поэт!
Я сам, бывает, в это же не верю.
Ужели графоманством суждено болеть?
Что хуже, чем болезнь, наверно…
Букв семена неужто не взойдут?
И жизнь моя – ночная суходрочка?
И спросит дядя умный: «Что за дуб
Ты стихотворный разыскала, дочка?»
Так зря старался, истязал себя,
Просил авансы, портил нервы?
Быть голосом других – редчайшая судьба.
Поэтов много, но каждый – «первый».
Поэт в хвосте не смеет семенить.
За счёт тебя я стану знаменит.