Наши души как избы пустые:
Позаброшены грустно они,
Видно, ценности безсмысловые
Поселили туда сквозняки.
Что злобливость, не зная границы
Бьет рекорды своим мастерством?
Изучали б историю в лицах,
Родовой оценили б геном.
Мы живем, как живет небылица
Без оглядки вперед иль назад,
Отраженья лукавства на лицах,
Как бельмо на погосте, стоят.