Мой Отец

               

"Ничто нас в жизни не может вышибить из седла -
Такая уж поговорка у майора была."

Константин Симонов.


Я помню всё: и мощь отцовских рук,
Как я взлетал, касаясь потолка,
И мой восторг, и тихий мой испуг,
Небритость щёк его, и запах табака.

Я вижу дверь, и в ней, высокий, он!
Я утыкаюсь в длинную шинель.
Знакомый китель, тусклый блеск погон...
Пусть поздний час, я не хочу в постель.

Кровавый бог войны его не проглотил:
Жив памятью боёв, жив радостью побед,
Он мечен был судьбой, он верил в жизнь и жил,
Нося свой сувенир - осколка рваный след.

Пройдя сквозь горький дым и пекло оборон
(Сказались ли удача иль выживать талант),
Был без бравады храбр, расчётлив и умён
Мальчишка двадцати, в ту пору лейтенант.

Мне помнится иной, других времён, рассвет.
Заплаканная мать, в костюме штатском он.
И я шепчу сестре: не плачь, открой буфет,
У нас есть дома хлеб - нетронутый батон!

Он всё преодолел - был хлеб и тёплый дом,
Болезнь - переболел и позабыл о том.
Азартный, как пацан, он в шахматы играл,
Всерьёз, не в поддавки, и мне не уступал.
И, снова победив, так радовался он -
Безжалостен в игре, расчётлив и умён...
Я восхищался им, и получив карт бланш,
Мечтал я отомстить, в итоге взять реванш.

И вновь - судьба зовёт. Жизнь пишет свой расказ.
Отец - среди болот, в глуши ракетных баз.
А я уж выпускник, смотрю с надеждой вдаль -
Подмышкой - стопка книг, с отличием медаль.

И вот - уж я студент в престижном МГУ,
И ждёт меня мехмат на новом берегу.
Устала вся семья в разлуке жить и ждать.
Полковник мчит домой всё заново начать.

Что ж, пропущу года. Жизнь пишет свой рассказ.
Герой и ветеран – он в памяти у нас.
Я в шахматной игре не преуспел ничуть,
Но и не проиграл - согласен на ничью.

Спасибо, мой отец, за помощь и совет.
Ты справедлив и строг, как прежде, много лет.
И всё же прав поэт, нас не лишить седла,
Куда б ни мчалась жизнь, куда б нас ни вела!


11.07.09