***
- Господи, - тихо шепчу
с горьким укором.
И умолкаю. Молчу.
К этому хору
тысячелетних скорбей
что ж приобщаться?
Было же, было оно -
свыше участье.
...Круглый просвет,
словно глаз, в мороке тучи,
с лунным зрачком.
И творит ветер летучий,
формы ваяет из всех
дымных субстанций.
И поглощает тьма
огни промежуточных станций.
Как широка ты, юдоль,
эта, земная.
Господи, в руце Твои
дух мой вручаю.