Б`олее снов, из страхов мне присущих,
Боюсь твоих твердеющих оков,
А не ударов у трамплина бьющих,
Под дых, как всех беспечных ездоков.
В пустом всезнании аллюра ход влекущий
Не избежит ничтожества канон.
Но не один ещё из храма, ждущий,
С душой прощённой молча выйдет вон.
И не одна дорога разветвится.
Где всякому придётся сбросить прыть,
Не зная ехать иль остановиться,
Не зная как с привязанностью быть.
С той, что сильнее, глубже с года к году
И каждый раз, к прыжку, даёт понять,
Напрасно жить, ища другой свободы,-
Оков застывших не дано разнять.
И не дано, быть может, и проститься
И боль, придуманную, дальше отмести...
И будет снова ровно сердце биться,
Услышав слово лучшее: «Прости».