* * *
В слове моем лишь ленивый не усомнится:
Почерк кривой – червоточины на листе,
Грубый рубец, угодившая в глаз ресница,
Иова стон в бесчувственной пустоте.
Но черновик, без спроса пришедший ночью,
Хрящик, который смерти не разжевать,
Молча сливается с нерукотворной мощью,
С силой небесною сущее называть.
Мне показалось, что время моё уходит,
Но оставляет оно у стены костыль,
Слово за словом пространство с ним счеты сводит,
Золотом над головою танцует пыль.