Данные «рецки» рождались как отклики на конкретные стихотворения (к сожалению, некоторые из них автор удалил, посему не рискну приводить оригиналы). Наткнувшись случайно на это «счастье», созданное мною в 2007 году, я подумал, что это может быть кому-то любопытным (мне, во всяком случае, было любопытно). Наверное, данные стихо не могут претендовать на самостоятельную ценность, но тем не менее…
Рецензия на «Суматоха каприза - особого ранга» (Sterva)
Я пригвождён к бумажному листу.
Остались сплетни в виде demo-версий.
За титул граф-о-мана в чьей-то пьесе
Я заложил последнюю мечту.
А ты живёшь в который раз не ту,
Чужую жизнь. И наши музы в весе
Неспешно прибавляют. Сила чресел
Слабеет. Облетает на лету
Копна волос… По стольким отболевши,
Я не сумел взрастить иммунитет,
Посмотришь завтра – а меня здесь нет:
Не странно и не страшно. Только вещи
Ненужные и глупые слова…
Да что тебе? Ведь ты опять жива…
Рецензия на «Базар-вокзал» (Sterva)
здравствуй склеили ласты уже навек
выучен выкачан выжат до капли стих
нам остаётся падать в измятый снег
как в измятый смех - перспектив никаких
я не знаю как плавно плавится шоколад
я забыл кого и зачем шерше
на душе снегопад дождепад камнепад отпад
никого не спасут из неё никогда уже
передоз переградус пере- и уже дымит
через день не поймёшь что здесь раньше была душа
и жила хоть и странно но всё же в ладу с людьми
но забей же запей и заешь решай
то ли чёрного в угол то ли с карниза шаг
переживёшь не отводи глаза
ты не узнаешь меня в толпе как всегда спеша
вечный маршрут до неба вокзал-базар.
Рецензия на «Васильковая ночь пуста» (Sterva)
Ромашковый вечер пуст
Над прочерком сжатых уст.
Мой мальчик, ведь ты попал.
И страсть твоя – самосвал.
По рельсам в тельняшке шпал
За светлой мечтой хромал.
Не верю твоим слезам.
Что хлюпаешь про Сезам?
При чём тут ещё Сим-сим?
Не ездят сюда такси.
Назад уж не отыграть.
Расстрелянных перспектив
Толпится тупая рать,
Заигрывая мотив
Какого-то танца. Свеч
Не сыщешь. [Темно – насрать.]
Повестка. Не будет встреч.
Опять deja vu, опять…
Рецензия на «Пропуск в заколдованный круг» (Sterva)
Ариадна отпустила клубок.
Он теперь не размотается в нить.
Просто некого ей больше любить.
В лабиринте ни страстей, ни тревог.
И не тьмой у всех залиты глаза,
И шумит вокруг всё тот же вокзал,
Протянулись вдоль путей провода,
Уводя нас как всегда в никуда.
И почти что нет причин для тоски.
Это небо цвета старой доски.
Это утро. И сушняк на душе.
Хрен найдёшь отсюда выход уже.
Может станешь мне мечтой без пяти,
Обесценив грани завтра/вчера?
Лабиринт чужой души, карантин…
Да забей! Всё это проба пера.
Рецензия на «Подумай обо мне» (Sterva)
Подумай обо мне, иного не дано,
В тот неизбежный час, когда в ковше Грааля
Иссякнет драгоценное вино,
И светлый мир исполнится печали.
Пойми, что всё уже предрешено,
В конце письма черкни небрежно: vale!
На переправе что-то там грешно…
Но мир театр… Не думай о провале,
Когда подмостки (и мосты) горят,
Свистит галёрка и партер пустеет.
Я просто выбыл, - правду говорят.
Оставь свои нелепые затеи,
Как тот, кто книгу мудрости прочёл.
И никогда не думай ни о чём.
Рецензия на «Ятаганом месяца небо вспорото» (Sterva)
Слов ядовитый жемчуг перед свиньями мечем,
Но если звёзды зажигают – значит, это кому-то нужно?
Светлячками такси путь через ночь отмечен,
И далёкое небо отражается в мартовских лужах.
По утрам ты с трудом узнаёшь свой почерк
И в окне запотевшем очертанья сгоревшей Трои.
По утрам мы опять одиноки, пусть и не очень,
Как не нужные будущему герои.
И линялое небо зачем-то спускается ниже,
Тени голых деревьев ложатся на наши плечи,
И плывут к горизонту с домов облетевшие крыши.
Так не сходят с ума. И от этого, видимо, легче.
Рецензия на «Кумиру - кумирово» (Sterva)
Кумиру - всегда кумирово...
А нам херОво.
Котов кастрировать - не мозги пальпировать -
Пусть под наркозом.
Мир смоделировать,
Приняв на веру, что было Слово, -
Ведь это так, лепетня-трепотня в ожиданье дозы.
Кастрату всегда кастратово -
До гарема допуск,
И это - точка отрыва,
И это греет.
А я собираю утраты...
В песок свой посох
Воткнув красиво,
Но только - сука - не зеленеет.
Поэту - всегда поэтово:
По морде, х... ли?
И с будуна не поймём,
А был ли на свете мальчик?
Но что нам до этого...
До того, что нас обманули?
Переживём,
Ведь это так мало значит...