Стихи не пишут на заказ,
Они рождаются, как дети,
Порою в муках, муки эти
Горьки, больны и без прикрас.
За деньги их не продают,
А раздают, как хлеб голодным,
Убогим, сирым и холодным.
Друзья своих не предают.
Наказан буду за грехи
И бит, возможно, за огрехи.
Души израненной прорехи
Врачуют слезы и стихи.
Из букв и слов, из рифм и фраз
Ваяют слог, плетут сюжеты.
Но домотканные поэты,
Стихов не пишут на заказ!