В моё закрытое окно
Стучалась беспощадно птица,
Она приметила давно
Мою забытую светлицу.
Стучалась из последних сил,
Как будто я – её спасенье,
Как будто в комнате моей –
Её немое утешенье.
Сирень, что под моим окном,
Была давно родным ей домом,
И мой театр из теней
Хорошим был её знакомым.
я, глядя в тёмное окно
На краски вымощенных улиц,
Всегда лишь видела одно:
Как ты мой робкий лик рисуешь.
Теперь художник бросил кисть,
Оставив образ мой в смятеньи,
И вмиг по дому разлились
Тона от сепии осенней.
А птица всё просилась внутрь,
Стучалась беспощадно в стёкла,
Не умолкал предвестник бурь,
И я открыла настежь окна.
Она влетела спешно в дом,
Вдруг разбудив меня от дрёмы,
Застав за письменным столом.
И ворох писем, и альбомы
Вздымались ввысь, над головой
Кружились, снова опадали,
И, неотправленные мной,
Тропу к безумствам устилали.
Она склонилась надо мной,
Звучало мерное урчанье
И с тихой трелью соловья
Крылом взмахнула на прощанье.
январь - март 2017 г.