Играй весна. Лови свой фейерверк.
Мне не пришлось ни врать, ни притворяться.
Ну что с того, что по дороге вверх
Такой, как я, до Бога не добраться?
Он есть во мне, «кто любит – тот любим»,
Синичьих сил - лететь от древа к древу.
Стирает март лежалой грусти грим.
Прости, Господь, свою дурную Еву.