Поля чернят грачи. Рычит утробно трактор.
И борозда бежит, как буквы по строке.
Привет, шальной сурок. Я – просто плагиатор:
Свистим с холма стихи, мы – братья во сурке.
Слова из-за щеки. Как будто нет вреда в том,
Что зёрна не видны в соломенной трухе.
Но за спиной встаёт мой Внутренний Редактор,
Как сумасшедший с бритвой Оккама в руке.