Я боюсь: у желанного нами «завтра»
нет ни стен, ни имён, ни единой буквы...
И на кончиках пальцев рассвет обуглен,
знаешь, будто ресницы у детской куклы…
Нет надежды на чудо и нет азарта.
Нет добра и тепла, нет хрустальных бусин,
что катились со щёк, превращаясь в лужи.
И плетёными шифрами – дыры кружев,
и никто никому навсегда не нужен…
Наши судьбы – река с обмелевшим устьем.
Пустота на душе не хранит ни строчки,
ни медовых ночей, ни солёных капель...
Это, будто бы, крылья у белых цапель
навсегда изувечил бездушный скальпель…
... Но ни сил, ни желания ставить точку.