Для любых поколений найдётся клише.
Наше мрачно назвали потерянным.
Значит, сгинуло что-то. И в каждой душе
Пустоты накопилось немерено.
Вместо крови по венам анархия, Цой –
Всё, что Родина щедро оставила.
Повседневность являет бессмысленный бой
Без призов и намёка на правила.
А хотелось летать, оперившись едва,
И общаться сердцами – не фразами.
Мы когда-то взрослели на фильме «Брат-2»,
Но какими же выросли разными!
Суетимся по двум сторонам баррикад.
Кто-то напрочь из памяти вымарал
Закадычного друга, с кем в школе был рад
Разделить пополам мятный «Стиморол».
Может, это пока не глобальный разлом?
Просто смотрим, поддавшись истерике,
На одни идеалы под разным углом
И грызёмся. На радость Америке.
Значит, мы – поколение сорванных крыш.
Праздник вновь обошёл нашу улицу,
Если даже слова «Я упал... ты летишь»
Нынче тоже двояко трактуются.
Так, в неравном бою ощущений и слов,
Сила правды давно уж потеряна.
Что сказал бы на это Данила Багров?
Я сегодня ни в чём не уверена...