Отмокает зима в мутной каше просолённых луж.
Запотевшее небо пылит непонятным дождём.
Застревают в тумане пророчества грозных кликуш.
Наступила весна, мы ещё умирать подождём.
Где-то там впереди загулявший под грозами май,
Наглотавшийся пены душистых цветущих садов,
Захмелевший любовью, забывший про всё шалопай,
Прожигающий жаром строки тишину вечеров.
Будет знойный июнь и неделя русалочьих ласк,
Завлекут, защекочут, а после утащат на дно.
Не помогут стихи и рванувшийся в небо Пегас…
Лето быстро кружит беспокойное веретено.
Заколдует июль терпким запахом скошенных трав.
Черноглазая ночь до утра заласкает в стогу.
Загоревшись желаньем, звезда пронесётся стремглав,
Тихим стоном сорвавшись с её зацелованных губ.
Щедрый август подарит медовый и яблочный спас.
В чанах тайной забродит великое зелье – вино…
Продолжается жизнь и дождливый рассвет не указ,
А надежда упряма и верит печалям назло…