Десятки, сотни лет подряд
В полях родится виноград,
Цветёт и зреет.
В дубовых бочках день за днём,
О чём-то грезя, о своём,
Вино хмелеет.
Нетерпеливый винодел,
Средь череды бескрайних дел,
Снимает пробу.
Хмелея, арии поёт
И клятвы женщинам даёт
Любить до гроба.
Хлебнув зелёного вина,
Мы понимаем – жизнь пьяна,
Но жизнь бесценна.
И в захмелевших головах
Родятся мысли о словах
И о вселенной.