Я собою самим омерзительно ранен.
И. Сукачёв
Познать себя не мыслью, но строкой.
С холста судьбы, недрогнувшей рукой,
Стерев эскиз мечты – незавершённый.
Приняв цикуту гибельной вины,
Мы в памяти своей погребены,
Как тот поэт – давно умалишённый.
Что наше бытие? Игра: теней,
Ненужных встреч, избитых фраз, людей,
Которым нет до нас ни времени, ни дела.
И топчешься на месте – глух и слеп,
Свой божий дар сменяв на кров и хлеб,
И каешься лукаво и несмело.