Я похож на проталину в марте:
прошлогодним сугробом - мечты,
и окурки волос мне лохматит
слабый ветер, а жаль, что не ты.
Воробьиная стая надежды
прилетает погреться ко мне.
Крошек веры насыплю им свежих
меж разбросанных нами камней.
Так увит я в тернистые вёсны,
что, наверно, навек и всерьез.
Только мимо идя обернешься
на подснежник, что чудом пророс.
2016