Мама, я старалась быть лучше.
Пусть даже со мной играли как в игрушкой.
Я мечтала стать выше в твоих глазах,
но меня загонял лишь внутренний страх.
Который ты во мне поселила.
О том что мне никак не под силу.
Достичь мечты и стать первой.
Мечты мне ломала, говоря что я стерва.
Говоря что я днище и умру одинокой,
меня посылала дорогой далекой,
а мне не хватало любви и заботы.
Я, мама, просила, а в спину "шаболда".
Поддержку искала в друзьях и подругах.
Искала я выход в сигах и шкурах.
Топила проблемы в алко и вписках,
идя к обрыву снова на риски.
Как бы не вскрыться.
Мама, я хотела быть искренней.
~
Мама, я был несносным сыном,
мотал тебе нервы, не родился красивым,
без голубых зрачков и ума гибкого,
с кучей проблем, засевших в голове.
Мне жаль, что я не понимаю
как люди добиваются успеха, желаний,
как держатся без сигареты в зубах
и этанола в дорожках вен вдоль локтя.
Мама, прости, за то что я родился,
ведь мог стать космонавтом или артистом,
завести семью с детьми и радоваться жизни,
но для меня все это лишь лишнее,
ведь смысл? Родиться, чтобы дать жизнь
для кого-то еще, а о себе забыть?
Что такое счастье, мама? Что же?
Переставать резаться мыслями тревожными?
Да, каждую ночь я сплю за упокой,
видя город в клетку, вид больной
за окном, не цветут деревья, все равно,
тухнет огонек на кухне вместе со мной,
каждый день чувствую, что слабеет разум,
мысли не держатся, утонув фрегатом
в мои девятнадцать, еще и не жил,
мама, прости за скелетов шкафы.