Огонь погас, остался только дым
и только жажда у ручья, что высох…
а мне как будто не хватает дыр,
таких же ярких, как в протёртых джинсах,
чтоб в них копаться… Помнится, тогда
случайный встречный преподнёс мне шарик…
цветной пустяк, забава, ерунда,
никчёмная деталь для попрошаек.
Стоишь и клянчишь: «Дядя, дивный шар!»...
то явное, что не дышало тайной,
и незнакомец важно, не спеша
за ниточку тебе его протянет.
И некому копейки отдавать…
Когда домой вернёшься лёгким шагом,
с укором на тебя посмотрит мать,
в тебе же заподозрив попрошайку.
Поэтому придётся правду скрыть.
Пусть зарастает мхом, травой и дымом.
Пусть шар летит ( ты отпускаешь нить)
летит с его бесценным содержимым,
и лопнет, если луч ужалит в бок,
а ты поймёшь, стерев следы бравады,
что воздух в упаковке голубой
бесплатным быть не может… не бывает.
Граффити художника Бэнкси. Девочка с шаром. Лондон 2002