Подруга на пенсии, вяжет салфетки,
тем самым себе доказуя- жива.
Зайдешь- на диване, столе, табуретках-
где надо, не надо- везде кружева.
Дарила знакомым на все дни рожденья,
на праздники (впрочем, и в будние дни)-
достигнут, однако, порог насыщенья,
ухою демьяновой стали они.
Но всё интересней, сложнее, ажурней
изделья рождаются магией рук.
Куда же девать их? Не выбросить в урну,
похоже, тут нужен огромный сундук,
пускай там хранятся. Не вечна подруга,
покинет земную юдоль в свой черед,
сундук вместе с прочим достанется внуку,
а он, сто процентов, на свалку свезет,
когда из Америки к бабке приедет
отдать уваженья последнюю дань.
А, может быть, проще- растащат соседи
на ветошь, из кружева делая рвань-
всё с пользой умрут одиночества детки,
вобрав в себя пыль или грязи паршу.
Стихи мои (те же, по сути, салфетки),
а я для чего вас пишу?