* * *
Вы, пишущие по-русски,
Но плавящие язык,
Вы - армия трясогузки,
Вы - новый её призыв,
Вы, люди иного рода,
Ходячие словари.
Вот ты говоришь - свобода.
Я слушаю. Говори.
Застрявшею в горле костью
Всемирному бла-бла-бла,
Творец - он гуляет с тростью
За гранью добра и зла?
Сорвавший с себя погоны?
Не плачущий ни о ком?
Творцу не нужны законы?
Он сам для себя закон?
Как Родина-мать с картинки -
Откуда и спесь взялась? -
Ты сплюнешь мне на ботинки
И скажешь: "Ты понял, мразь?"
И я, пейзажист-дальтоник,
Неместный, невыездной,
Последний силлабо-тоник,
Практически крепостной.
Как нарочный, в лепрозорий
Принесший благую весть,
Стоптавший ступни в мозоли,
Скажу тебе, кто ты есть:
Геракл локальных драчек,
Напившийся без воды,
Забившийся в угол мальчик,
Боящийся темноты,
Владелец бессрочной брони
На небо для одного,
Как-будто тиран на троне,
Со скипетра своего
Сдирающий позолоту
В отчаянии тупом.
Вот это твоя свобода?
Тогда я умру рабом.