Ты прости , что мой стих старомоден,
Века Пушкина в нем силуэт,
Модернизма, шоссе неугоден,
Угловатый, трескучий сонет..
В мыслях пыльного нет многословья,
Хоть и праздник природы окрест,.
Я желаю тебе лишь здоровья,
Да под солнцем не занятых мест..
Как к иконам иду в наши ночи,
Где оставлена строгость святынь,
Где твои чудотворные очи,
И сухая, в них, стынет полынь.
Брать с собой их укор не хотела
Память в край непростых перемен,
А руин опасаясь, посмела,
Так закончить последний катрен.
До того, как событий блицкригу,
Жизнь позволит в нас битой бросать,
Чистой совестью , в вечную книгу,
Я спешу твоё имя вписать.