Лист лежит пустой, непривычно белый,
Ждёт проекций слов скрученной души,
Мой прошедший день я рисую смело,
Мыслей грунт готов, и рука спешит,
Лук натянут мой тетивой звенящей,
Напряжённость слов и ритмичность фраз,
Гармоничность есть в нотах настоящих
Гласных букв моих в рифме, каждый раз.
Я точил и брал новые аккорды,
Стих лепил, ваял архитектор душ
Был ли прав, не знал, но был очень гордым,
Что хоть кто-то раз душу грел от стуж!
Возле костерка моего ковчега
Свечи зажигал он святым огнём,
И росли цветы, прямо из-под снега,
Даже в темноте было словно днём.
Лист лежит пустой, непривычно белый.
Ждёт проекций слов скрученной души,
Мой прошедший день я рисую смело,
Мыслей грунт готов и рука вершит.