Брошена, смята в корзине,
Как не бывала чиста.
Порвана, как не бывала цела.
Сожжена, как не бывала бела.
Мокрая, как не бывала суха.
Резана, как не бывала одна.
Для бумаги жизнь такова.
Люди льют на тебя свои краски,
Не разбирая тропы,
Им становится легче,
Вероятно свободней,
Возможно теплей.
Кто волнуется о тебе.
Карандаш, оставляющий серости след?
Ручка, что пронзила, пока писала ответ?
Или мысль гения, об упавшей звезде?
Едва ли.
Бумага важна, только самой себе.