Поле родимое, поле родное,
Может мне снится
Заросло трын-траваю,
Не растёт там пшеница.
Трактор не пашет,
Не слышен их рокот.
Лишь, остов чернеет
В пыли у дороги.
А пахарь сидит,
В дыму сигаретном.
И грустно глядит
На развалины эти.
Ему бы запчасти,
Да, бочку бензина,
Пока ещё помнят
Руки машину.
Но нет ничего!
И скоро ли будет?
Сколько было всего?!
А, что ещё будет?
9.02.17.