Восьмое марта…
Вспоминаю детство.
Сугробы. Солнце. Лужи. Ручейки.
Синички за окном – от грусти средство.
И мама смотрит вдаль из-под руки…
Фиалки у крыльца.
Звонкоголосо
поёт петух, и вовсе не кричит.
И нет ещё во мне того вопроса –
сладка ли жизнь, а может быть, горчит?
Всё впереди ещё:
поездки, встречи,
дипломы, обручальное кольцо;
восторга плески, пламенные речи,
оклад иконы, Божие лицо…
Всё – впереди…
А там – ни зла, ни срама,
лишь гуси щиплют нежную траву…
Там ни за что меня любила мама…
За то, что есть, за то, что я живу.
Наталья Коноваленко
фото из личного архива