Я тебе посвящаю стихи,
А ты их не хочешь читать.
Говоришь, что мои стихи
Совсем не тянут на пять.
Я забросила их писать,
А терпение не тянет на пять.
Ну разочек напишу опять,
А завтра перестану писать.
Вот и вечер пришёл как всегда.
Вот и ветер не спит до утра.
Темнота не пугает меня,
А тишина, как дурман для меня.
Звенящая - как шум дождя.
Яркая - как свет луны.
Ласковая - как руки мамины.
Тихая - когда сочиняются стихи.
Смотрю как падает звезда.
Успеваю загадать желание.
А оно не сбудется, как всегда.
Не вспомню, чтобы сбывалось желание.
Совсем не хочется спать,
Странное состояние.
Сон не уложишь в кровать,
А мне без него - страдание.
Ещё страдание - для себя писать.
Хоть хочется намного больше.
Говорят, не модно писать.
А что, сейчас модно?
А модно - быть домохозяйкой.
Ждать работу - десять лет.
Родителям - не дарить подарки.
Стихи - не читать много лет.
А я радуюсь как дитя,
Человеку в стихи влюблённого.
Точно такого же как и я
Поэзией окрылённого.
Остановить бы мне часы,
Примерно часиков на три.
Ну а часы - как те весы
Точны, упрямы и быстры.
В эти тихие часы
Стихи льются из души.
Завтра прочитаю Надюше,
Чтобы угодить моей душе.