Он мой? Конечно , просто не судьба...
Он самый близкий и на век далёкий ,
О нем ложится на листок строка,
Но лгут подчас о вечном счастьи строки...
Мол не любил, не понял не простил...
Все это лишь воспоминаний бремя...
Не смог постичь , и просто отпустил...
Как чуждое. Как кобылицу, стремя
Которая не знала... вышел срок
Нам о безвременном... ты не суди... остыла...
И у любви есть жизненный итог,
Она ушла, и будущность убила...
Мне опостылел суматохи плен,
Сдалась... устала, и немного тошно,
Шагнула вольно в лабиринт измен,
Вода... круги... ведь камень в воду брошен...
Теперь все кончено... лишь тишина и ночь,
Холодная постель , Луна в окошке
И что- то смутное ... чего не чуть превозмочь ,
И рыжая спит на коленях кошка ...
Он мой? Нет, не твоя давно
Внутри его звучит чуть слышно песня,
Ты для него- фрагмент в немом кино,
Что вроде есть, но так неинтересен ,
Взгляд в сторону, и сигарета вдруг,
И пальцев дрожь, и слово ,что так ранит,
Пойми, слепая, - он не так хорош,
Как недозволенность , что лишь запретом мАнит.
Он мой? Конечно, с этим и живи ,
Губи рассветы, и считай закаты,
Прими как догму жертвенность любви ,
Раз так тебе быть этой жертвой надо...
Люби его... на склоне скорбных дней
Глаза ты подними к восходу солнца...
"Была я все же похоти сильней,
Жаль, по заслугам нам не воздаётся
При жизни...все же был моим
Он был моим , в душе немного странной !"-
Обман опять ...тумана сизый дым,
И незаштопанная на сердечке рана...
© Copyright: Екатерина Винокурова Кошелева, 2017
Свидетельство о публикации №117030811534