Так медленно, что все решат-спросонок,
Плывешь по воздуху, куда-то прочь,
Кит русый - Моби Дик, поэт картонок,
На них в подъезде ты проспал всю ночь.
На нервных пальцах - заусенцы боли,
На вороте - булавка от любви,
Ты никого напрасно не неволишь,
Но и тебя постскриптум не зови.
Ты словно субмарина тонких смыслов,
Над преисподней тщетно ищешь свет,
И пропускает фильтр воды искристый
На дно в песок вонзившийся стилет.
Карман распух от томика Шекспира,
Похмельный дым глаза слепит и ест,
Проблема вся в несовершенстве мира,
Где каждый тащит свой нелегкий крест.
А у метро вовсю торгуют смирной,
Мимозой, амфибрахием в развес,
И можно заложить в ломбарде лиру
Пока поэзия совсем не надоест.
Или разлить по горлу переулка,
Охрипшего от ледяной воды,
Словесный шум весенний - жаркий, гулкий,
Венок сонетов – белые сады.
И на звенящей зло трамвайной ветке,
Ударившись пребольно о стекло,
Вдохнуть весны до края грудной клетки,
И засмеяться - крупно повезло!