какой-то болью приживаясь к небу
проверишь расстояние тоски
осенний путь из мартовского снега
выпячивает прежние мирки
виной ли, ахиллесовой пятою
средь то ли миссий, то ли чьих мессий
сжимаешь слово – в слово ледяное
когда уже ни быть и не просить
и кажется свершение ошибок
хрестоматийным сквозь обман ролей
пройдёшь по краю холода, вдоль жизни
себя не меньше, но едва ль взрослей