Кто счастлив в любви, тот не может зваться поэтом – вот с этим теперь живи и не
думай про наше лето, поэты – они ведь пишут слезы и кровь, и ты, дорогая, об этом
напишешь вновь.
Твои стихи умирают в твоих же мыслях, а я тут не попадаю в даты и числа, а я тут
запутался в тех переулках снова, скажи же, скажи, скажи мне хотя бы слово. Скажи,
что ты там не плачешь, что все в порядке, что мы, не иначе, всю жизнь проиграли в
прятки, вот только твой голос выточен, как из стали.
О, девочка моя, девочка, кем мы стали?...
…мы стали героями той идиотской пьесы, где есть благородный рыцарь и есть
принцесса, но рыцарь погибнет в бою неравном потом, принцесса живет так просто –
работа, дом.
И что нам делать с тобой в этой «доброй» сказке? Ведь мы с Судьбой использовали
все отмазки, ведь мы уже все, что нужно, Судьбе отдали…
О, девочка моя, девочка, кем мы стали?