Пила вонзилась – «дзин!» и «дзать!..»,
в руках всё больше стервенея.
Берёза стала оседать,
упала, мертвенно белея.
Конечно, дерево мне жаль.
Могло закрыть оно дорогу.
Когда б свалил её мистраль,
с дорожников спросили строго.
С утра пилили, в сжатый срок,
сторонних глаз при том чурались.
Услышал старший бы упрёк:
"Природу, варвары, достали!".
Лежало дерево, как труп,
в снегу уже непрочном, талом,
и тихо-тихо на ветру,
звеня сосульками, дрожало.
Его с печалью отдал лес –
такая жизни нашей проза.
Слезой светился свежий срез:
к весне готовилась берёза.
...Я через месяц-полтора
пришёл опять на это место.
Берёзка павшая... жила,
к себе манила почек блеском.
Недаром лес её растил,
мистически вручая соки.
Ей под пилой хватило сил
дать жизнестойкости уроки.
Иллюстрация из Интернета.