Тонет месяц в волнах марта,
Застудив свои бока,
Собирает звезды в карты,
Ждет поэта-рыбака.
Чтобы в сети на рассвете,
Позабыв тепло и кров,
Оседлав попутный ветер,
Песен он собрал улов.
Не оделись еще долы
В юный изумруд весны.
И поэтому в подоле
Месяц собирает сны.
А когда он поляницу
Бросит по волнам ночи,
То тепло, устав ленится,
Марту выкует ключи.
Чтоб забылись все убытки,
Холод прыгнет в стремена,
И ускачет... к нам в кибитке
С песней птиц придет весна.
Может я здесь не уместен –
Вдруг фатален ход весны?!
Месяц дал поэту место...
Он тепло вплетает в сны.