Целуй меня, как будто все пропало…
И завтра нет обещанной игры.
И мир, уснув, забудет, где начало
Всех наших дней, всей нашей суеты.
Не будет больше шансов на прощенье…
И не исправить с чистого листа
Ошибок грамматических творенья,
И брошенные в полутьму слова.
Не будет даже тусклой полутени,
В которой, зябко кутаясь в пальто,
Пытались убежать мы от сомнений,
Что не давали двигаться легко…
Целуй меня… А дальше – будь, что будет...
Пусть кажется другим, что за стеной
Все буднично, и сердца не разбудит…
Хоть мы давно уже больны весной.